Ya no se que sentir, que decir, el cuerpo me llama a que lo haga y creo que dentro de mi hay una enorme guerra pero para mi mala suerte creo que mi cuerpo se canso de luchar y esta cediendo, me consumo, todo dentro de mi ya no sirve, ya no tengo ni vivo con nada de lo que naci, jugar a Dios fue mi error y ahora no se que hacer para remediarlo. No puedo contener el cuerpo, solo puedo desfogarme escribiendo las palabras de un escritor triste o de un poeta loc, un poeta que entro en uan grieta oscura, hecha en la pared y de la que no salio jamas, de la que nunca regreso, en la que se perdio todo lo que habia amasado con tanto cariño. Ese poeta escribio la historia de mi vida y la lanzo contra mi como un sable y la incrusto en mi corazon, ¿Porque? te preguntaras, ¿porque? por que yo fui amigo de ese poeta loco antes de que fuera orate, yo fui su amigo de los tanto buenos amigos que tuvo, yo lo vi nacer, crecer y morir pero antes de que muera me dijo:
-tu vida no es mas que un sueño, un cuento que yo escribi, la escribi por el placer que tenia de verte metido dentro del fango hasta la sien, y no poder salir de el, tu vida no es mas que un mal cuento de hadas que empieza en el principio y acaba en el final, yo te cree, yo te hice lo que eres y lo que no eres, yo te forme, soy el pensamiento que escuchas en tus conversaciones y que te dicta que decir, soy ese dolor en el corazon al creer que lo que estas haciendo esta mal, soy esa peste, que te envia a hacer las cosas que no quieres hacer, no pongas esa cara de ironia porque yo se toda tu vida, yo escribi tu vida y la tengo en un cajon con otros cuentos mio, yo te cree y ahora en mi lecho de muerte te lo digo; jugue a Dios contigo y sabes una cosa? me gusto, me gusto tanto que ahora no puedo dejarlo pero ya ves ahora la historia se invierte y me ves sumido en desgracia y ¿sabes lo que pienso? que tambien soy el sueño de algun escritor y es el que me incita a escribir esto, ironia verdad por que yo sospecho que el escritor de mi vida, sueños, deseos y pensamientos eres tu; me escuchas atentamente estando a mi lado y pienso que mi vida esta guardada en algunos de los cajones de tu cuarto, en la comoda roida y apolillada, esa que encontraste en un botadero, esa que yo puse en tu camino. Ahora lo entiendo querias saber la verdad, la verdad de que eras un sueño io y yo un sueño tuyo, lo dos somos poetas pero tu eres loco, es tu unico defecto; el unico defecto que yo te di, pero desde tu nacimiento tu vida fue un martirio y por eso debes darme las gracias que solo fuera un sueño...el sueño de un pobre y triste poeta loco que duerme en una grieta de la pared del cuarto donde estamos conversando.
-tu vida no es mas que un sueño, un cuento que yo escribi, la escribi por el placer que tenia de verte metido dentro del fango hasta la sien, y no poder salir de el, tu vida no es mas que un mal cuento de hadas que empieza en el principio y acaba en el final, yo te cree, yo te hice lo que eres y lo que no eres, yo te forme, soy el pensamiento que escuchas en tus conversaciones y que te dicta que decir, soy ese dolor en el corazon al creer que lo que estas haciendo esta mal, soy esa peste, que te envia a hacer las cosas que no quieres hacer, no pongas esa cara de ironia porque yo se toda tu vida, yo escribi tu vida y la tengo en un cajon con otros cuentos mio, yo te cree y ahora en mi lecho de muerte te lo digo; jugue a Dios contigo y sabes una cosa? me gusto, me gusto tanto que ahora no puedo dejarlo pero ya ves ahora la historia se invierte y me ves sumido en desgracia y ¿sabes lo que pienso? que tambien soy el sueño de algun escritor y es el que me incita a escribir esto, ironia verdad por que yo sospecho que el escritor de mi vida, sueños, deseos y pensamientos eres tu; me escuchas atentamente estando a mi lado y pienso que mi vida esta guardada en algunos de los cajones de tu cuarto, en la comoda roida y apolillada, esa que encontraste en un botadero, esa que yo puse en tu camino. Ahora lo entiendo querias saber la verdad, la verdad de que eras un sueño io y yo un sueño tuyo, lo dos somos poetas pero tu eres loco, es tu unico defecto; el unico defecto que yo te di, pero desde tu nacimiento tu vida fue un martirio y por eso debes darme las gracias que solo fuera un sueño...el sueño de un pobre y triste poeta loco que duerme en una grieta de la pared del cuarto donde estamos conversando.
